Es tiempo...

De la mano me come el otoño su hoja: somos amigos
Mondamos el tiempo de las nueces y le enseñamos a andar:
el tiempo retorna a la cáscara.

En el espejo es domingo,
en el sueño se duerme,
la boca habla verdad.

Mi ojo desciende hacia el sexo de la amada
nos miramos,
nos decimos algo oscuro,
nos amamos mutuamente como amapola y memoria,
dormimos como vino en las conchas,
como el mar en el resplandor sanguíneo de la luna.

Estamos abrazados en la ventana, ellos nos ven desde la calle
¡es tiempo de que se sepa!
Es tiempo de que la piedra consienta en florecer,
que a la inquietud le palpite un corazón
Es tiempo de que llegue a ser tiempo.

Es tiempo.
(Paul Celan)

Una nueva época. Todo debe salir a la luz.

Comentarios

Anónimo dijo…
Lo sanguíneo, no es el resplandor el que descansa sobre el mar, es el mar el que descansa sobre la sangre de lo que resplandece. Sacar a la luz, compañera, siempre es sangrar, es origen. La Verdad necesita de arterias abiertas para que los amantes diseminen sus besos, el tiempo que es de Dios pero que es poseído por el hombre se aleja de las pulpas, dentro del tiempo el tiempo fundamental pulsa a través de hermosos tumores. El tiempo desnudo de Celan es el cuerpo del Cristo tocado por la de Magdala, devoción y erotismo hermanados, el decir oscuro es nebuloso sólo para quienes excavan en la luz de los oficios. Dejar de hacer, en el negocio el amor cierra sus ventanas. Un ocio sagrado de la palabra crucial es antropófago cuando lo que se quiere comer es el cuerpo amado.Siento que nunca llegará el tiempo de que sea el tiempo, o por lo menos nuestros ojos no serán los testigos.Sabes que en ciertas vidas hay constantemente una condena amarrada a los pies como cachorro sin hambre pero furioso. Beneplácito del vino en las conchas, veredicto de la espalda que toco por amor a Dios y a la vida, tiempo que se distiende y se contrae cuando bajo a mi madre a besarle los años de vientre que posee en sus cuatro cuellos, abrazarte a ti por la complicidad de lo sinfónico en esta cosa del ir remando hacia el Reconocimiento, testimoniar desde la sombra una luz genuina que es copia del cielo cuando me abre sus ríos y me desbarata hasta el útimo trapecio perseguido por las flores, subir al Maestro para acariciarle en las rodillas un otoño lleno de niños y madrugadas....en qué tiempo todo esto, compañera mía, y cómo no todo esto en la comunión santa con la sangre, en la recepción del amante que por amor se inmolara...cómo todo ésto la vía al mal disfrazada de novia. Tú también te vacías en el sacrificio del don amoroso, la no máscara,el tiempo esperado por Celan. Siempre me haces escribir estas cosas, mala. Te amo
10:56 a.m.
Anónimo dijo…
Amor, hallé esto -tan de casa- y quiero dártelo. Es de Lelian.

"El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;
la frente entre las manos en busca del sueño;
y los ojos perdidos en los ojos amados;
la hora del té humeante y los libros cerrados;
el dulzor de sentir fenecer la velada,
la adorable fatiga y la espera
de la sombra nupcial y el ensueño de amor.
¡Oh! ¡Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,
sin descanso, a través de mil demoras,
impaciente de meses, furioso de semanas!

Es un trocito de mi felicidad contigo,de lo que hallamos, un pedazo de algo demasiado inmenso.
Te amo.
7:20 p.m.
Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

UNA LÁZARO MECÁNICA

Imagen
no sé hace cuánto que tengo esta máquina de escribir IBM Selectric: 12 años quizá: ha mecanografiado miles de poemas, docenas de relatos breves, dos o tres novelas y un guión de cine. he derramado dentro cerveza, vino whisky, vodka y birra de malta además de ceniza de cigarrillo y puro y nunca se ha estropeado. y no sé cuántas horas de música clásica hemos escuchado  juntos. las noches siempre han sido  largas y buenas, siempre con la promesa de  la risa tras nuestros momentos más serios. entonces me regalaron un ordenador por Navidad. bueno, hay que mantenerse al día, ¿no? después de todo, la vieja máquina estándar que precedió a la máquina eléctrica está dignamente retirada en el sótano y nosotros también hemos compartido muchas noches locas y mágicas. bueno, antaño los hombres escribían con  pluma. hay que progresar. así que despejé la mesa para poner el ordenador nuevo. luego desenchufé la eléctrica, la cubrí y la llevé a la esquina
Leer más

La Partera

Imagen
Pensando en Cotroneo y Dahnier Como un empujón al patio para tomar sol, como un golpe para terminar con un llanto histérico, como un beso que te es robado, como la fiesta que no quieres y aun así alegra el cuerpo hasta el último poro. Así, la partera puso su mano en mi cabeza para desenredarme de la vagina de mi madre dejando el toque bendito de su dedo pulgar en mi frente para siempre.
Leer más

Un poema de Dylan Thomas y de cómo lo leí...

Light Breaks Where no Sun Shines (Dylan Thomas) Light breaks where no sun shines; Where no sea runs, the waters of the heart Push in their tides; And, broken ghosts with glow-worms in their heads, The things of light File through the flesh where no flesh decks the bones. A candle in the thighs Warms youth and seed and burns the seeds of age; Where no seed stirs, The fruit of man unwrinkles in the stars, Bright as a fig; Where no wax is, the candle shows its hairs. Dawn breaks behind the eyes; From poles of skull and toe the windy blood Slides like a sea; Nor fenced, nor staked, the gushers of the sky Spout to the rod Divining in a smile the oil of tears. Night in the sockets rounds, Like some pitch moon, the limit of the globes; Day lights the bone; Where no cold is, the skinning gales unpin The winter's robes; The film of spring is hanging from the lids. Light breaks on secret lots, On tips of thought where thoughts smell in the rain; When logics dies, The secret of the soil gr
Leer más