Escritos de Miel

Él escribe sus poemas de Niño Sol así que la sombra queda calcinada en la roca primitiva Su canción está atrapada entre negras pestañas de sensibilidad romántica opacada en la transparencia de todas sus palabras En él, inasible como el aire: escarpados acantilados cuyo fondo es siempre de ebúrneas lagunas, ojos de planeta oscuro esperando luz mediante la sangre. Palpo lo que me parece increíble: Pongo mi mano de cielo para ser cosida con hilos de plata a su pecho intangible porque así su canto y el mío son voces prestadas para el Verdadero.

A ratos siento en el cuerpo una rata dando vueltas y olvido que la derrota no es más que uno de los rostros del Amor Pero hoy se siente suave dormir ha sido sencillo igual que vestirse de verde y recoger pétalos planos de los libros Fue la virgen de regalo y el dibujo infantil con colinas de pasto Fue sentarse alrededor del círculo de agua y hacer que la verdad deje de perseguirnos para presentarnos Fue la mano con sudor y mi cabello lánguido una larga lista de abrazos y caminar sobre agua santa Fue el beso en la boca que no pude responder congelada de suavidad.