Escritos de Miel

La verdadera naturaleza sólo puede ser develada en las noches de la loba, en la oscuridad del bosque y las mordidas, en la fuerza abrasadora del rechazo que se transforma en agua cristalinda de la que beben las bestias, en la baba que sana las heridas, en el calor de la manada que, unida, lucha por la supervivencia, por la reproducción. Y es la fuerza de la cópula, del aire tras el ahogo, del veneno con el que la serpiente se defiende, del dolor del descuajarse con el que se arroja otra vida afuera. Y es la suavidad de la mano firme tras el movimiento de la tierra, la plegaria dicha con fuerza al pie del fin del mundo, es el beso en la boca que sólo tú y yo.

A veces me acuerdo de ti. Como si me acordara de un animal mitológico que pesa en mi pasado primitivo. Parece que eso ocurrió porque penetraste mi escritura y dejaste una mancha de tu tierra tu tierra flaite, mapuche, intolerante, violenta tu tierra que tenía aire de cielo, aire de libertad un aire de gozo de cementerio un aire de abrazo ante el dolor No sé si quiero, bestia, hacer cirugía mayor contigo o, como los japoneses, entregarme al culto a los antepasados Supongo que cuando lo decida sabré cómo leer este recuerdo.

Él me regaló mis discos favoritos de The Cure. Ahora que se ha ido, las melódicas y melancólicas canciones han quedado manchadas del fantasma de su cuerpo moreno que ya nada tiene que ver conmigo. Es como si hubiese tenido un sueño. En él, encontraba al Príncipe de la Nostalgia Melancólica. Me amó, me llenó y, cual criatura maldita, me sangró y me abandonó. Menos mal que las canciones de The Cure no duran más de cinco minutos y así el embrujo de ese recuerdo ajeno se me despega del alma y digo Adiós, Mal Sueño .