Escritos de Miel

Yo creo en otra belleza. Y niego eso que llaman bello y es producción en serie, y es creación de los medios, y es consumo masivo inconsciente. Y rechazo teñirse el pelo rubio, y caminar con la masa porque sí, y poner buena cara a la fuerza, y gustar de los cuentos que terminan con “y se casaron y fueron felices para siempre”. Yo creo en otra belleza. Yo creo en la belleza de un beso húmedo de deseo, en la belleza de la nariz que no está operada, en las caras que no salen en la TV y cuyos gestos de dolor, de asco, de candor, son. Y me gusta el pelo teñido azul o rosa, al modo decadentista, o los bigotes de Dalí o de cualquier otra vanguardia histórica. Yo creo en las historias cuyos finales no son predecibles, y que la belleza vive en el asombro de encontrar la belleza al modo propio, creo en el silencio de un cuarto semi vacío, una vez que ya el mercado se ha llevado su feria perversa de luces vanas.

Cuando empecé este blog, lo hice escribiendo muchos poemas que se trataban sobre el inmenso amor que Mauro y yo nos teníamos. Con el transcurso del tiempo, él se transformó -en palabras de Omar Lara- en mi añorado . Ahora que todo ha terminado, que ya está muerta esa parte de mi escritura y de mi vida, quiero cerrar el ciclo publicando este poema.

La muerte de cáncer en medio de la cascada de flores y yo grito en la canción rusa hay un monstruo dulce en mí. Abro las ventanas y entra el frío He roto las fotos con su rostro y hago una pira con los restos. Ya no lloro al muerto dejo ir su cuerpo sabiendo el agridulce color del fuego del desierto.

Tengo sueño por el ravotril pero mi pecho es tibio cuando respiro sus nombres y todo lo que ha sido arrancado de mí se llena de algodones rosa o cojines de terciopelo negro o pelitos de nuestros perros pequeñas muestras de que la suavidad del cielo del viento viene en cuerpo de amigos.

Un frágil hilo de esperanza Una hembra grávida de ilusiones muertas Una casa llena de heridas que hablan su idioma lánguido y arrastran hacia el lila al amo. Un cuarto obscuro a las 5 y 20 de la tarde Una mujer calva que padece frío El hambre solo del niño al que su madre le niega el seno. El suspiro del que se resigna La entrega del sepulcro y el grito en el silencio del árbol que cae muerto y deja frutos y pajarillos huérfanos en su camino a ser leña.

Ay, duele China recordándome a ti y en la memoria llueve ese poema anónimo del siglo I que se llama Agua y dice: "Me asomé al río Yangtsé, me seducía la transparencia de sus aguas y las quise aprisionar entre mis manos, pero me fue imposible. Hoy, admirando tu belleza, quise, amante, aprisionarla con mi cariño, pero se me fue, fugitiva como el agua". Y, ay, mi llanto porque los últimos días antes de partir estuviese China presente en ese ciclo de películas que vimos con las manos entrelazadas y miedo porque ya sentíamos la despedida. Y, ay de mí, del retorno que tuvo como marco a China, que te llevaba a ti esta vez a separarte de la sombra de mí que nunca se asemejó a la amada flor a la que después de esa película china le pediste una imposible permanencia.

Dejaste caer en el suelo al tulipán rojo que yo te había dado; lo levanté. Estaba blanco. Bastó ese brevísimo instante para que nevase sobre nuestro amor. Ch'en Ling . En Poetas Chinos: Paisaje a través de una Doble Niebla (2000). Azul Editorial. Traducción del francés de Álvaro Yunque.

Ella había interpretado que había que oscilar entre la sumisa y la victimario . Y, así, en ese movimiento de péndulo, se perdía la oportunidad de soltar las tristezas a volar como mariposas grises al cielo.

Es esta cadena de grises a la que mi alma está sostenida y atada cada día. Se siente lo ido como un espejismo lento y el deseo yace muerto de cuerpo abierto y sangre seca. Soy la mal dormida sedada de ausencia de alegría en invierno funeral del canto calor y luz simulacros de verdad.

Amigos, estoy comunicando esta buena noticia. He sido seleccionada para la Antología de Poemas de Amor "Cascada de Flores". Por supuesto que habrá lanzamiento y lectura con esta causa. En la foto, la portada del libro. Poetas incluidos: Amado Storni (España) - Araceli Puig (Argentina) - Arturo Fierro (Santiago, Chile) - Carmen Tejada (EE-UU.) - Irem Toal (Rancagua, Chile) - Julián Villamaría Rodríguez (España) - Maurico Necellas Pérez (Santiago, Chile) - Nelly Robella Itri (…) - Oscar Díaz (Quilpue, Chile) - Rodrigo Durand (Francia) - Félix Gil Moral (Rancagua, Chile) - Fernando Palacios (Viña del Mar, Chile) - Claudia Cueto (…) - Olivia Villoria (Venezuela) - Rubén Luna (Puerto Montt, Chile) - Pamela Catalán (Concepción, Chile) - Anunciación Martín Fincias (España) - Antonia Devoto Lyon (…) - Juan Pablo Belait (Santiago, Chile) - Pedro Rojas Chacón (Perú) - César Talledo (Perú) - Liyanis González (Cuba) - Karla Meneses (Santiago, Chile) - Olga Grandón (Antofagasta, Chile) ...

Esta es una obra de teatro que me dejó marcando ocupado. Buenísima actuación de Paula Zúñiga (a la derecha en la foto). A los que puedan, háganse un favor y vayan a verla. Está presentándose en Centro Mori de Bellavista. Es una reflexión escalofriante de la relación teatro-contexto. Más detalles en: http://www.centromori.cl/blog/index.php/48/gran-estreno-neva.php

Seda fue escrito originalmente en italiano, por Alessandro Baricco, y publicado en 1996, como muchos de ustedes sabrán. Hasta que me acerqué a este libro, fui totalmente neófita en Baricco y entiendo ahora a todos aquellos (como Omar o Mauro) que me mencionaron que la lectura de este autor era sencillamente bella . No puedo hacer mucho más que reproducir acá una parte de esa tremenda belleza (y técnica, agregaría yo) y contarles a todos el extraño efecto que me produjo. Así como Murakami me hizo sentir incapaz de hacer una novela, Baricco me hace sentir las ganas de escribir una. Acá va, fragmento del capítulo 18, traducción de Mario Jurisch Durán: "Los huevos que Hervé Joncour había traído del Japón -pegados por centenares encima de pequeñas hojas de corteza de morera- resultaron perfectamente sanos. La producción de seda, en la zona de Lavilledieu, fue aquel año extraordinaria, en cantidad y calidad. (...) Hervé Joncour hizo un par de sumas y se descubrió rico. Adquirió treint...

Y yo escuchaba -me llevaba- ese ritmo de boca de poeta tan pausado tan de vida plagando mi respiración de imágenes bellas que escapan de estos ojos que traviesamente juegan a estar tristes. Y, entonces, mientras la poesía sirve para encontrarse, vi el gatito negro sujeto a la muralla y me di cuenta de su omnipresencia en mi aliento de niña contenta del cordelito rojo que lo sujeta hoy a mi puerta de la sorpresa con que lo veía aparecer en los cajones como una magia regalo de un hada resuelta de mi razón golpeada en la juventud al entenderlo de la compañía que me hizo con mi hermanos locos, Patricia y Eduardo, de cuando pendía del termo azul y siempre estuvo entre esos té humeantes con que nos abrigábamos en el invierno.

Reproduzco uno de mis poemas favoritos del Sr. Omar Lara. Ayer lo escuché salir desde su garganta y fue espléndido. PASEO Y AIRE Lo que sea suspiró mientras asfixiaba una flor amarilla entre sus manos Era un día como otros en el pueblo y en la iglesia verdementa ante el retablo una gallina con el pescuezo torcido volaba con los males de un niño en penumbras Afuera Las calles eran de sol y lluvia sin aviso Quise entrar en el ámbar de tu pecho como un bicho atrapado hace milenios

Son las 12 de la noche y mi madre duerme tranquila con la perrita a los pies de la cama y Tomás se ha vuelto mi amigo -entonces, tengo paz también- Lena sueña con colores e Israel la luz apagada después de haber hecho deporte con alguien que le recuerda el dulzor de su hermana. Álvaro descansa bajo el techo de su madre y abraza con la fuerza que sólo conocen los padres a su hijo. Mauro escribe cuentos en su computador o sigue leyendo a Kerouac -Mauro es un animal nocturno como yo, que escribo a estas horas- y ruego a Dios que el insomnio no torture a María Dolores y sus rizos dorados se enreden en la almohada barca de visiones blancas, de la pureza que en su alma dormita. Y mi aliento descansa con cada uno de ellos, reposa de amor reverberante como una presencia leve en cada forma en esta noche como si una niebla porteña se colara de candor por todas nuestras almas.

Ánimo de final de año... Estos son algunas de mis "experiencias" del año, que considero totalmente recomendables: 1. "Kafka en la Orilla" de Haruki Murakami 2. "Una Herida Blanca", Pablo Graniel, desconocido y joven poeta mexicano que es ¡excelente! 3. "Papeles de Harek Ayun" de Omar Lara... tremendo poeta y gran honor conocerlo. 4. Aunque no sea literario, escuchar en vivo a Leo Quinteros. Tremendas letras, sobre todo ponerle atención a "La Enredadera" de su disco "Los Accidentes del Futuro", editado este año. 5. Bandas desconocidas que deberían estar ganando millones: Violenta Parra y Sangre de Rosas (las vi tocar en el Quitapenas, frente al Cementerio General en Recoleta) 6. La película de Truman Capote, cuyo nombre es Capote. Tremenda. 7. "Zodiac" de David Fincher, que explora la relación prensa-crimen en base al "legado" de un asesino en serio gringo que efectivamente existió. 8. "Hierro-3" d...

Cansada de este desfile de hombres que amo y me pegan llenos de miedo me roban por codicia me dejan por una más joven más linda más cercana me dejan pues quieren ser libres cuando yo jamás seré atadura: soy hembra. Cansada de estar lejos de mi madre y de la tumba de mi padre y de mi perra y de mi tierra y mi océano Pacífico y mi puerto lleno de ebrios, de perros vagos, de punkies vegetarianos. Cansada de esta lucha por hacer lo correcto de mantener la fe en medio de la tormenta de levantar los ojos al cielo cada vez que viene el desastre porque Dios es la única respuesta. Estoy cansada no sé si la vida me alcanza para seguir siendo amable cuando los que amo están lejos y yo, desarraigada del que fue mi compañero.

Hoy al saberme una descarriada santa y escuchar la misericordia celeste de Dios sentí que podía lanzarme de espaldas y flotar en el cielo sostenida por los ángeles de mi Señor.

Yo te celebro como quien abre los ojos tras lo que pensó suicidio y ve al médico que le ha salvado la vida, como quien da gracias por respirar y tener cuerpo maltrecho, pero carne al fin, como quien iba directo al ángel de la muerte en aguas negras y recibe de golpe una brisa de aire fresco.

1. Usted está tratando con una poetisa, es decir, una mujer que escribe poemas, es creativa y tiene una visión particular de las cosas. 2. Esta mujer acaba de cumplir 30 años y, al contrario de algunos al cumplir la misma edad, se siente contenta de hacerse adulta y de no cometer los mismos errores de cuando tenía 20. 3. Como acaba de salir de una relación amorosa con la que creció mucho, se siente guapa, entretenida y lúdica. Tiene ganas de pasarlo bien (lo que se relaciona directamente con la formulación, escritura y envío de este manual de instrucciones). 4. El único horizonte de Pamela Catalán Segovia –a la hora de esta actualización– es alegrarse por las “cosas” buenas que van pasando por su vida (como usted, por algo recibió este manual), darle gracias al Dios en el que confía y dejar que la vida siga su curso y vaya por donde debe ir. Por su atención, muchas gracias.