Escritos de Miel

Todo empezó conmigo al centro de la cama soñándome encinta de mi amigo imaginario y pensé: “esta es la especie hablando a través mío, es el instinto de conservación inscrito, indeleble en mis genes”. Y todo se presentó en la coyuntura espacio / tiempo del desamor y dejé que la tierra de mi cuerpo se hiciera signo en el que Alexis dibujó estrellitas y moretones. Él hacía su trabajo de arador, movió el suelo y aireó los granos dejó al tiempo entregar sol y noche, agua y sequedad –mientras en el campo se bebía como para exorcizar toda perturbación– Y así esta semilla negra me fue inyectada con fuerza en los otrora ojos claros y ha ido poblando el territorio en su ébano duro. Y ahora no sé cómo sacarme el odio si no es a través de las palabras y la cruz que porto en el pecho pidiendo perdón (además, la semilla negra lleva humo de cigarrillo que también uso mi padre para morir) Y, repito, ahora, está manchada la vuelta a casa por los golpes e insultos que me fueron proferidos en ella Qué ma...

Yo me sueño de raso blanco porque duermo en eso que no se dice pero que es y, entonces, soy yo ahora la que va nívea a tu lado y observa las flores que representan cada país cada nación y una bandera, hecha de astros y signos que te voy explicando sin que te importe porque tú haces una observación desde la biología, del cómo esas flores moradas y blancas que son de Estados Unidos o Ecuador viven Y es que hay una muralla de vidrio blando y permeable que está entre nosotros y que es también la que hace posible esta comunión Y despierto Y luego otra tarde, vuelvo a dormir en eso que no se dice pero que sí claro definitivamente es y sigo el camino de flores de nuevo contigo porque parece destino y ya no casualidad que te sueñe o me sueñe a mí con el morado y el rojo y las flores que son de los dos y siempre siempre vestidos de blanco.

I like a look of Agony, Because I know it's true— Men do not sham Convulsion, Nor simulate, a Throe— The Eyes glaze once—and that is Death— Impossible to feign The Beads upon the Forehead By homely Anguish strung.

..."Y lo que se denomina "cultura" no es más que un puzzle sin coordenadas de hallazgos de todo tipo, imposibles de jerarquizar y difíciles de juzgar (...) La modernidad es un no-sistema cuya regla es la indeterminación, la provisionalidad y la parcialidad. (...) Es algo afín a la espectacular experiencia de una explosión. Ante la ausencia de polos magnéticos "fuertes", la realidad se disgrega, dibujando una galaxia de tasquiles de trayectorias imprevisibles. Esas trayectorias son los graffitti en los que se inscribe el código de lo moderno. Ante una mirada no velada por pávidos prejuicios, esos graffitti no son sin embargo simples e insensatos garabatos. La modernidad se cumple también en el trabajo de cotidiano que fija esos graffitti y hace de ellos figuras significantes. Es un trabajo anómalo: porque no trata de organizar una vez más esos rastros en sistemas ordenados y completos. Simplemente los fija y los coloca, los unos con los otros, en una constelació...