tag:blogger.com,1999:blog-252589732011-12-16T16:37:53.490-03:00"Mi música es el producto de mi inteligencia y de mis dolores" (Schubert)Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.comBlogger581100tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-62243556289741213322010-11-24T10:01:00.002-03:002010-11-24T10:07:44.115-03:00

La verdadera naturaleza sólo puede ser develada en las noches de la loba, en la oscuridad del bosque y las mordidas, en la fuerza abrasadora del rechazo que se transforma en agua cristalinda de la que beben las bestias, en la baba que sana las heridas, en el calor de la manada que, unida, lucha por la supervivencia, por la reproducción.Y es la fuerza de la cópula, del aire tras el ahogo, del

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-76238203421259500792010-10-28T11:20:00.002-03:002010-10-28T11:26:56.395-03:00

A veces me acuerdo de ti.Como si me acordara de un animal mitológico que pesa en mi pasado primitivo.Parece que eso ocurrió porque penetraste mi escrituray dejaste una mancha de tu tierratu tierra flaite, mapuche, intolerante, violentatu tierra que tenía aire de cielo, aire de libertadun aire de gozo de cementerioun aire de abrazo ante el dolorNo sé si quiero, bestia,hacer cirugía mayor contigo o

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-52035545796730651392010-02-24T22:32:00.006-03:002010-02-25T12:15:09.670-03:00

Él me regaló mis discos favoritos de The Cure. Ahora que se ha ido, las melódicas y melancólicas canciones han quedado manchadas del fantasma de su cuerpo moreno que ya nada tiene que ver conmigo.Es como si hubiese tenido un sueño. En él, encontraba al Príncipe de la Nostalgia Melancólica. Me amó, me llenó y, cual criatura maldita, me sangró y me abandonó. Menos mal que las canciones de The Cure

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-49245435222828715052009-12-07T20:38:00.002-03:002009-12-07T20:45:10.973-03:00

Él sigue escribiendo de la pobrezadel pobre barriodel mapuche pobrede la mezquindady todo lo que lo va circundando.Yoabsurdaleo entre sus palabrasbusco un pequeño guiñouna letrade media palabra que haya sido usada cuando huboese pequeño cristal de lenguaje mutuoY noComo si nunca hubiera pasadoy yo borrada del discursode la tierra blandade la vidasin explicaciónsin rostrosin nada de nada.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-19221909992286042252009-10-09T16:00:00.003-04:002009-10-09T16:10:00.523-04:00

Quise borrar tu nombredel canto tan míoy mientras Lisandro musitaba su sur noté ese tonto ejercicio.Porque la voz no se apagauna vez ya entonaday ese pequeño gesto de inmortalidadroba lo prosaico de tu huida.Ahoraya no se canta lo antañoni se añora lo pasado.Pero el verso que fue belloilumina el pretérito tosco.Hoyviene a míla cena caliente, el reloj mural del cielo,un pan recién hecho,una

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-33809939799916692872009-09-23T16:09:00.003-04:002009-09-23T16:15:12.448-04:00

Me siento llena de primaveraporque tengo alhajas serenasprendidas a la fiesta de mi pechoy nadie sabelas flores que no son narcisosy que crecen por doquieruna vez que la puerta se cierra.Nadie sabela primavera enteraque guardamos en la mesita del velador:la fiesta de colores intangiblesque se teje en este caminoni los ríos de aguas dulcesni los peces de coloresque saludan al solen nuestro

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-55939586136076686182009-04-06T00:00:00.002-04:002009-04-06T00:08:33.861-04:00

Pamela ha cantadoa voz viva todos sus amoresy ha dejado de su lengua blanquecinarosas flores pegadas letrassobre papel impreso.Ahora,no hay más "tú" cansadocorroido renombrado.Mejor se hace almizcledel silencio salinoque se va tejiendo tranquilo-como pasar de la vigilia al sueño-inalcanzable melaza sin nombre.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-16150111376952720792009-03-22T22:28:00.002-04:002009-03-22T22:33:11.172-04:00

Suena una canciónNo recuerdo la letrani el autorSólo sé que la conozcoy sus tamborileosretumban en mi menteantes que el sonidoEri Asai yacesumergida en el océano del sueñoEl hombre sin rostrola observa desde el televisorSus largos cabellos negrosextendidos sobre la almohada(Así quisiera estar yo)Se aproxima el trenEsta canción no me deja en pazEscriboNo recuerdoMe muevo.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-79463289688032531412009-01-27T10:59:00.000-03:002009-01-27T11:01:31.980-03:00

Veo la noche calma y las casas señorialeslas gaviotas pasean por el cielocomo estrellas gráciles de movimiento lentola brisa mueve en un valsla copa del árbol frente a míEn contrapunto,suenan estos extraños ruidos urbanosY yo, así de simple,intento recuperar el aliento firmeacercarme a esto que ocurreagradecidacon el olor a marcasi impregnado al alma.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-44630462976303911252009-01-22T12:29:00.002-03:002009-01-22T12:30:55.139-03:00

Mientras sueño con los ojos abiertosla gata se sube a mi espalday pone su agradable pesoen mi columna.Yo trato de dejar mi tosy, en efecto,amo las cosas simplescomo despertar sin que suene la alarma del relojy los ojos de cielode mis compañeros de casao pasear a la perracon los pies descalzos sobre el pastoy, por sobre todo,una buena caminata,un atardecer al día,un amanecer,en buena compañía.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-43382720303350102962008-11-22T23:50:00.002-03:002008-11-23T00:16:13.518-03:00

Estoy enamorada del cielo del SurPortentoso de nubes cargadas de aguay vientos que arrastran consigotodo dolor.Estoy enamorada del cielo del Surentre el cual se dejan ver las estrellasque hicieron nacera Jorge Teillier y Omar Lara.Estoy enamorada del cielo del Sursiempre tan cambianteal que cantan las gaviotascuando viene lluvia,este cielo erranteal que quieren alcanzarcon su fuerza evidentelas

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-72524939286491570392008-11-12T22:22:00.003-03:002008-11-12T22:58:14.999-03:00

Escribiste sobre mi cuerpoy mi psiquisY yo, a cambio, lleno de tu nombreel humo de los cigarrillos y la borrosa luna llena.Yo lleno de aire purolas pociones de amor inexistentesde este barco que no se mueve.Yo tomo las manos invisibles que me rechazany las besocon la devociónde lo que nunca se tendrá.No piensesni por un segundoque voy a cederun solo milímetrode este no-espacio que es.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-50169390569427717142008-11-03T23:12:00.004-03:002008-11-23T00:17:38.658-03:00

dedicado a las dulces acciones de AlexisNo le creo cuando dice que soy una verdadera artista,una ESCRITORA;no le creo cuando diceque lo siente,que me estima,que, en verdad, lo pillé en un malmomento.No.No le creo cuando sostiene que sólo tienebuenos deseos hacia mí,que no me desea mal,que lamentadesde lo más profundo de su serhaberme herido.No le creo.Y es tan simplecomo que no necesitoque

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-43436543585323838812008-10-31T18:12:00.001-03:002008-10-31T18:15:17.063-03:00

Todo empezó conmigo al centro de la camasoñándome encintade mi amigo imaginarioy pensé:“esta es la especiehablando a través mío,es el instinto de conservacióninscrito, indelebleen mis genes”.Y todo se presentó en la coyuntura espacio / tiempodel desamory dejé que la tierrade mi cuerpose hiciera signoen el que Alexisdibujó estrellitas y moretones.Él hacía su trabajode arador,movió el sueloy aireó

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-37830467249060202302008-10-30T15:34:00.004-03:002008-10-30T15:41:00.091-03:00

Yo me sueño de raso blancoporque duermo en eso que no se dicepero que esy, entonces, soy yo ahorala que va nívea a tu ladoy observa las floresque representan cada paíscada nacióny una bandera,hecha de astros y signosque te voy explicandosin que te importe porque tú haces una observacióndesde la biología,del cómo esas floresmoradas y blancasque son de Estados Unidoso EcuadorvivenY es que hayuna

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-47439249083955415312008-10-23T14:45:00.001-03:002008-10-23T14:47:14.882-03:00

I like a look of Agony,Because I know it's true—Men do not sham Convulsion,Nor simulate, a Throe—The Eyes glaze once—and that is Death—Impossible to feignThe Beads upon the ForeheadBy homely Anguish strung.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-77514427553188325002008-10-09T08:10:00.002-04:002008-10-09T08:24:10.753-04:00

..."Y lo que se denomina "cultura" no es más que un puzzle sin coordenadas de hallazgos de todo tipo, imposibles de jerarquizar y difíciles de juzgar (...) La modernidad es un no-sistema cuya regla es la indeterminación, la provisionalidad y la parcialidad.(...)Es algo afín a la espectacular experiencia de una explosión. Ante la ausencia de polos magnéticos "fuertes", la realidad se disgrega,

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-13109506789599228592008-09-23T15:55:00.001-04:002008-09-23T15:57:21.440-04:00

Y LA MUERTE PERDERÁ SU DOMINIO...Y la muerte perderá su dominio.Los muertos desnudos serán un solo muerto.Con el hombre en el viento y la Luna de occidente;cuando se descarnen los huesos y desaparezcan los huesos.Donde hubo codos y pies aparecerán estrellas.Y aunque se sumerjan en profundas aguas tendrán que resurgir.Y aunque los amantes se extravíen perdurará el amor.Y la muerte perderá su

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-33762309272657257762008-09-15T21:02:00.002-04:002008-09-15T21:14:56.912-04:00

Yo vi salir la lunacomo un botón amarillo intensoen el cielo negro,por entre las montañas y los bosques,y los centros comerciales,y las luces de neón,por entre mis sueñosque ya son otros,en este caminaren una superficieque no es ni jungla ni desierto,en donde me piensosolay me sientoy soy.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-5288062344458292742008-09-11T00:46:00.001-04:002008-09-11T00:47:59.658-04:00

Hacen las fotos de guíapara este viajeen cámara lenta.Algunos pensarán que es en altura, pero yo me imaginola melancolíacomo un mar negroque siempre está a mi ladoy la nostalgia,tan causal ella, como un cerro lejanouna pequeña quebrada, tal vez,camino al sombrío océano.Bueno,aquí estoyhaciendo el camino largoesta planicie extrañaentre la nostalgia y la melancolía como un túnel de cielo abiertode

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-25071629747460579652008-09-11T00:43:00.000-04:002008-09-11T00:46:16.951-04:00

Y se mezcla en mi cabezael sueño de la dormidaen la mitad de la camaencintainvulnerable a toda herida.Y el discurso que viene tras el sueño,fauce de hilosque ata sus lazosapretando la llagadel vientre invisible.Y viene ellaen estado de loba hambrientaperdida en el bosque de los cuerpos –citando trabajos y noches– para hablar de humedades y deseospara que su vaginano se convierta en escarcha.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-36767301195550920992008-09-10T22:31:00.001-04:002008-09-10T22:34:13.708-04:00

para reconocer en la sed mi emblemapara significar el único sueñopara no sustentarme nunca de nuevo en el amorhe sido toda ofrendaun puro errarde loba en el bosqueen la noche de los cuerpospara decir la palabra inocente

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-5535635605133918372008-09-08T08:46:00.001-04:002008-09-08T08:46:53.972-04:00

Pensando en Cotroneo y DahnierComo un empujón al patiopara tomar sol,como un golpe para terminarcon un llanto histérico,como un besoque te es robado,como la fiesta que no quieresy aun asíalegra el cuerpohasta el último poro. Así, la parterapuso su manoen mi cabezapara desenredarme de la vagina de mi madredejando el toque bendito de su dedo pulgaren mi frentepara siempre.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-58350631530854899772008-08-20T08:32:00.002-04:002008-08-20T14:30:06.805-04:00

Yo creo en otra belleza.Y niego eso que llaman bello y es producción en serie, y es creación de los medios, y es consumo masivo inconsciente.Y rechazo teñirse el pelo rubio, y caminar con la masa porque sí, y poner buena cara a la fuerza, y gustar de los cuentos que terminan con “y se casaron y fueron felices para siempre”.Yo creo en otra belleza.Yo creo en la belleza de un beso húmedo de deseo,

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Cuando empecé este blog, lo hice escribiendo muchos poemas que se trataban sobre el inmenso amor que Mauro y yo nos teníamos. Con el transcurso del tiempo, él se transformó -en palabras de Omar Lara- en mi añorado. Ahora que todo ha terminado, que ya está muerta esa parte de mi escritura y de mi vida, quiero cerrar el ciclo publicando este poema.

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La muerte de cánceren medio de la cascada de floresy yo gritoen la canción rusahay un monstruo dulce en mí.Abro las ventanasy entra el fríoHe roto las fotos con su rostroy hago una piracon los restos.Ya no lloro al muertodejo ir su cuerposabiendoel agridulce colordel fuego del desierto.

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Tengo sueño por el ravotrilpero mi pecho es tibiocuando respiro sus nombresy todo lo que ha sidoarrancado de míse llena de algodones rosao cojines de terciopelo negroo pelitos de nuestros perrospequeñas muestrasde que la suavidad del cielodel vientoviene en cuerpo de amigos.

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Un frágil hilo de esperanzaUna hembragrávida de ilusiones muertasUna casallena de heridasque hablan su idioma lánguidoy arrastran hacia el lilaal amo.Un cuarto obscuroa las 5 y 20 de la tardeUna mujer calvaque padece fríoEl hambre solodel niño al que su madrele niega el seno.El suspiro del que se resignaLa entrega del sepulcroy el grito en el silenciodel árbol que cae muertoy deja frutos y

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-71947760589581483622008-07-30T07:59:00.003-04:002008-07-30T08:08:49.632-04:00

Ay, dueleChina recordándome a tiy en la memoria llueveese poemaanónimo del siglo Ique se llama Aguay dice:"Me asomé al río Yangtsé, me seducía la transparencia de sus aguas y las quise aprisionar entre mis manos, pero me fue imposible.Hoy, admirando tu belleza, quise, amante, aprisionarla con mi cariño, pero se me fue, fugitiva como el agua".Y, ay, mi llantoporque los últimos díasantes de

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Dejaste caer en el suelo al tulipán rojo que yo te había dado; lo levanté. Estaba blanco. Bastó ese brevísimo instante para que nevase sobre nuestro amor.Ch'en Ling. En Poetas Chinos: Paisaje a través de una Doble Niebla (2000). Azul Editorial. Traducción del francés de Álvaro Yunque.

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Ella había interpretado que había que oscilar entre la sumisa y la victimario. Y, así, en ese movimiento de péndulo, se perdía la oportunidad de soltar las tristezas a volar como mariposas grises al cielo.

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Es estacadena de grisesa la que mi alma estásostenida yatada cada día.Se siente lo idocomo un espejismo lentoy el deseoyace muertode cuerpo abiertoy sangre seca.Soy la mal dormidasedada de ausenciade alegríaen invierno funeraldel cantocalor y luzsimulacros de verdad.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-78117702337425117602008-05-11T17:38:00.003-04:002008-05-11T17:49:15.631-04:00

Amigos, estoy comunicando esta buena noticia. He sido seleccionada para la Antología de Poemas de Amor "Cascada de Flores". Por supuesto que habrá lanzamiento y lectura con esta causa. En la foto, la portada del libro.Poetas incluidos:Amado Storni (España) - Araceli Puig (Argentina) - Arturo Fierro (Santiago, Chile) - Carmen Tejada (EE-UU.) - Irem Toal (Rancagua, Chile) - Julián Villamaría

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-38558858437675124452008-04-14T14:53:00.007-04:002008-04-14T15:13:11.071-04:00

Esta es una obra de teatro que me dejó marcando ocupado. Buenísima actuación de Paula Zúñiga (a la derecha en la foto). A los que puedan, háganse un favor y vayan a verla. Está presentándose en Centro Mori de Bellavista. Es una reflexión escalofriante de la relación teatro-contexto. Más detalles en: http://www.centromori.cl/blog/index.php/48/gran-estreno-neva.php

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-27655302850952901362008-04-03T10:54:00.005-04:002008-04-03T11:10:07.431-04:00

Seda fue escrito originalmente en italiano, por Alessandro Baricco, y publicado en 1996, como muchos de ustedes sabrán. Hasta que me acerqué a este libro, fui totalmente neófita en Baricco y entiendo ahora a todos aquellos (como Omar o Mauro) que me mencionaron que la lectura de este autor era sencillamente bella. No puedo hacer mucho más que reproducir acá una parte de esa tremenda belleza (y

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-68573050936303241382008-03-26T08:00:00.002-03:002008-03-26T08:07:33.654-03:00

Y yo escuchaba-me llevaba-ese ritmo de boca de poetatan pausadotan de vidaplagando mi respiración de imágenes bellasque escapan de estos ojosque traviesamentejuegan a estar tristes.Y, entonces,mientras la poesía sirvepara encontrarse, vi el gatito negrosujeto a la murallay me di cuentade su omnipresenciaen mi aliento de niña contentadel cordelito rojoque lo sujeta hoy a mi puertade la sorpresa

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-65694346801121651852008-03-06T09:04:00.002-03:002008-03-06T21:22:47.183-03:00

Reproduzco uno de mis poemas favoritos del Sr. Omar Lara. Ayer lo escuché salir desde su garganta y fue espléndido.PASEO Y AIRE Lo que sea suspiró mientras asfixiaba una flor amarilla entre sus manos Era un día como otros en el pueblo y en la iglesia verdementa ante el retablo una gallina con el pescuezo torcido volaba con los males de un niño en penumbras Afuera Las calles eran de sol y

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-5690635075697644772008-01-09T08:01:00.000-03:002008-01-09T08:09:25.865-03:00

Son las 12 de la nochey mi madre duerme tranquilacon la perrita a los pies de la camay Tomás se ha vuelto mi amigo-entonces, tengo paz también-Lena sueña con colores e Israella luz apagadadespués de haber hecho deportecon alguien que le recuerda el dulzor de su hermana.Álvaro descansa bajo el techo de su madrey abrazacon la fuerza que sólo conocen los padresa su hijo.Mauro escribe cuentos en su

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-3313295857734130602007-12-20T08:48:00.000-03:002007-12-20T09:04:24.667-03:00

Ánimo de final de año...Estos son algunas de mis "experiencias" del año, que considero totalmente recomendables:1. "Kafka en la Orilla" de Haruki Murakami2. "Una Herida Blanca", Pablo Graniel, desconocido y joven poeta mexicano que es ¡excelente!3. "Papeles de Harek Ayun" de Omar Lara... tremendo poeta y gran honor conocerlo.4. Aunque no sea literario, escuchar en vivo a Leo Quinteros. Tremendas

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-20365698753377441052007-12-11T08:25:00.000-03:002007-12-11T08:29:19.504-03:00

Cansadade este desfile de hombresque amo yme pegan llenos de miedome roban por codiciame dejan por una más jovenmás lindamás cercaname dejan pues quieren ser librescuando yo jamás seré atadura:soy hembra.Cansadade estar lejos de mi madrey de la tumba de mi padrey de mi perray de mi tierray mi océano Pacíficoy mi puerto lleno de ebrios,de perros vagos,de punkies vegetarianos.Cansadade esta lucha

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Hoy al sabermeuna descarriada santay escucharla misericordia celeste de Diossentí que podíalanzarme de espaldasy flotar en el cielosostenida por los ángelesde mi Señor.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-52305375219644143982007-09-11T08:07:00.000-04:002007-09-11T08:13:05.331-04:00

Yo te celebrocomo quien abre los ojostras lo que pensó suicidioy ve al médicoque le ha salvado la vida,como quien da graciaspor respirary tener cuerpomaltrecho,pero carne al fin, como quien iba directoal ángel de la muerteen aguas negrasy recibe de golpeuna brisa de aire fresco.

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-46297914574307948952007-09-06T19:36:00.000-04:002007-09-06T19:44:58.838-04:00

1. Usted está tratando con una poetisa, es decir, una mujer que escribe poemas, es creativa y tiene una visión particular de las cosas.2. Esta mujer acaba de cumplir 30 años y, al contrario de algunos al cumplir la misma edad, se siente contenta de hacerse adulta y de no cometer los mismos errores de cuando tenía 20.3. Como acaba de salir de una relación amorosa con la que creció mucho, se siente

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-76557880481869749332007-09-01T01:20:00.000-04:002007-09-01T01:21:55.377-04:00

Todas las cosas que extraño:tus pies helados cuando te metías en la cama,que hablaras dormido como si tus sueños fueran reales,tu pelo largo y corto,la guatita que estuvo creciendo en el último tiempo,que no me dejaras poner música tranquila en el computador,la tactofobia de cuando te enojabas,Tú, haciéndome el amora golpes que nunca me hicieron daño,que leyeras hasta tarde mientras yo dormía,que

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Eras tan hermosocuando me amabasy tu risa hacía una danzacircular alrededor míoy me decías miely tu cuerpo de tierrase enredaba en mis aguas blancasy hacíamos lodo de orode esquirlas de cosmoshilos de plata con filos romoscanto de corode un Azul Infinitocomo dos hermanosde rodillas y manosmirándose frente a frente.

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Este es un poema que salió en la última TRILCE (que me regaló el mismísimo Omar Lara, ¡guau!) y que me gustó mucho. Lo reproduzco:Aprenderé a moriren el muro silenciosoque nos separay bajo el cimiento de la noche -como escombro ciego-enterraré mi llantoy te cantaré un redondo aullidode hembra heriday ya nunca más seré de nadie.

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De tique me diste todono aceptaré migajas.

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Se me acaba el mundocuando te siento lejoscomo cuando el dragón se fue para siempre.Ahora, todas las mariposas que flotaban como una corona de flores en mi pelose palpan secas.Herida:una perra lanzada a la calledespués de haber pasado muchas nochesdurmiendo sobre un mullido cojín,arrojada al exilio de mis sueños,fuera del vagón en que los besoscorrieren como arañas por el cuello,esperando -en

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-43638083710847534042007-07-19T14:16:00.000-04:002007-07-19T14:18:00.259-04:00

Sinceramente, no lo entiendo ¿Cómo es posible que exista gente tan flaite que, al ver "Eros y Psique" de Francois Gérard (que tengo de fondo de pantalla en mi pc, recordando la notable visita al Louvre) haga exclamaciones de índole sexual como si estuviera viendo una foto de Playboy o, más cochino todavía, Hustler? Menos mal que existe el ciberespacio para hacer los descargos necesarios.Solo para

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¿Cuánto dura? Para siempre, porque la ternura (que es blanda) es una fuerza perenne en la naturaleza. Lo que es supuestamente duro o tosco -como el rinoceronte- termina por quebrarse, por romperse o descomponerse (y en ese caso, los cuerpos muertos son alimento de gusanitos, que también son blandos como la ternura). En cambio, lo que es tierno, suave, como el agua, es capaz de sobrevivir en casi

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Este año cumplo 30. Repito: este año cumplo 30 y me doy cuenta de que no solo quiero, sino que necesito hacer, de ese hacer constructivo porque se orienta hacia el bien común, y es bello, y aleja mi alma de esa sensación de futilidad gris que ha amenazado con anularme varias veces en mi vida.Anoche salí con el Franco y la Priscila, y pienso que está todo muy bien: él con su militancia taoísta;

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En el Salto del Lajaestuvimos contentos:mi mamá nos sacó fotostomamos solnos bañamos en el ríonos dimos besosy comimos papas fritascon mostaza

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La felicidad no esmuy distinta a verpelusas en la luz.El ritmo de su danzaesa forma circularcomo de microgalaxiasen las que flotamostomados de las manos.¿Cómo explicarque tiene la dichaeste sabor tan simple?Astromelias sobre la mesaMoscas volandoUn té humeanteEl aire puro de la mañanaDos niños perdidosmirándose a los ojoscomo dos ángeles caídosencontrando redención.

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Light Breaks Where no Sun Shines (Dylan Thomas)Light breaks where no sun shines;Where no sea runs, the waters of the heartPush in their tides;And, broken ghosts with glow-worms in their heads,The things of lightFile through the flesh where no flesh decks the bones.A candle in the thighsWarms youth and seed and burns the seeds of age;Where no seed stirs,The fruit of man unwrinkles in the stars,

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Él escribe sus poemas de Niño Solasí que la sombra queda calcinadaen la roca primitivaSu canción está atrapadaentre negras pestañas de sensibilidad románticaopacada en la transparenciade todas sus palabrasEn él, inasible como el aire:escarpados acantiladoscuyo fondo es siemprede ebúrneas lagunas,ojos de planeta oscuroesperando luz mediante la sangre.Palpo lo que me parece increíble:Pongo mi mano

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A ratos siento en el cuerpouna rata dando vueltasy olvido que la derrotano es más que uno de los rostrosdel AmorPero hoy se siente suavedormir ha sido sencilloigual que vestirse de verdey recoger pétalos planosde los librosFue la virgen de regaloy el dibujo infantilcon colinas de pastoFue sentarse alrededordel círculo de aguay hacer que la verdaddeje de perseguirnospara presentarnosFue la mano

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De cómo la antropofagia cultural es la salida...El Manifiesto Antropófago de Oswald de Andrade está compuesto por cincuenta aforismos presentados con un “lenguaje metafórico, poético y humorístico”[i] en los que de manera breve e ingeniosa se pretende hacer una revisión de la historia de Brasil. El más famoso de ellos ejemplifica estas características: “Tupí, or not tupí, that is the question”[ii

Pamela Catalán Segoviahttp://www.blogger.com/profile/03296275516747963198noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-25258973.post-1144019966382690622006-04-02T19:11:00.000-04:002006-06-27T19:20:05.690-04:00

De la mano me come el otoño su hoja: somos amigosMondamos el tiempo de las nueces y le enseñamos a andar:el tiempo retorna a la cáscara.En el espejo es domingo,en el sueño se duerme,la boca habla verdad.Mi ojo desciende hacia el sexo de la amadanos miramos,nos decimos algo oscuro,nos amamos mutuamente como amapola y memoria,dormimos como vino en las conchas,como el mar en el resplandor sanguíneo

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